Уж не пишется мне о любви, не слагается.
Окунулся я в омут с головой,
И лишь слышу впредь только голос твой,
Как весны ручей, он ласкает слух,
А до встречи с ним я был просто глух.
И давно что - то мне по весне не влюбляется.
И как - будто стою я сейчас на паперти
И подать Христа ради прошу у памяти.
Не хочу я сказать, что ЛЮБОВЬ не чувствую,
Почему же себе я сейчас сочувствую ?
Ведь отчётливо помню как сердце стучало весною,
Когда в парке цветущем гуляла я рядом с тобою.
И сегодня с тобою мне быть - наслаждение.
Только сердце всё чаще стучит от давления.
Что же это, скажите, ЛЮБОВЬ на исходе?
Неужели она с годами проходит ?
Нет ! Не верю, она остаётся с нами,
Только качественнее она с годами.
У неё другие приоритеты.
О любви повзрослевшей не пишут стихов поэты.
Пусть сегодня не столь многоцветна ЛЮБОВЬ…
Да ! Тебя я люблю ! Повторю это вновь и вновь.
Записан
