Так что мой сегодняшний, прости Господи, улов, составил 972 грамма!
...уффффффффф
так это рыба вчера не клевала? а я уж испугался - что у меня руки окончательно из жо.. - ну из нее, вобщем...
А вот у вас, комрады, как проявляется кризис среднего возраста?
Ну, вот эти все – «а смогу ли я?» А «ого-го ли я еще?» И прочие вопросы, ответ на которые сводится к более понятному – «а из какого металла мои тестикулы?» .
Я понимаю, что все это происходит зачастую от резких выбросов тестостерона, спровоцированных весной (пусть и только календарной) и выходом из зимней спячки. Но делать то что при этом? Ну не успокоительное же глотать?
Вот и я вчера, движимый непонятным внутренним порывом – отправился проявлять себя тксзть, во внутреннем преодолении.
Порыв был силен и возник в ночь с пятницы на субботу – что выразилось в громыхании кастрюлями, в попытке сварить пшено, соответственно на прикорм.
Местом проявления свой маскулинности я выбрал одну из многочисленных проток Василей (чтоб уж точно никаких сомнений не осталось). От места стоянки туда по навигатору – практически ровно 4 км.
Утро на берегу встретило солнышком и толстым рыжим котом, искренне недоумевающим – куда, и за каким, собственно хреном я собрался.
Не сказать, чтоб на льду я был единственный. Нет. Так сказать нельзя. Нас было пятеро. На всю Волгу. Причем, те четверо встреченных попались мне посредине моего пути – то есть километрах в 2х от берега. На протяжении оставшихся 2х километров – людей не было. Ни пешком, ни верхом, ни сорожатников, ни жерличников, ни балансирщиков. В тех протоках, где две недели назад стояли палаточные городки, в окружении жерличных рощ – был только снег. Описание американского севера у Джека Лондона читали? Ну так то просто детские сказки!
Проваливание в сугроб с зачерпыванием воды через голенище – обеспечивали поступление воду снизу, в то время как пот льющийся из под шапки и далее – везде – уравновешивал общую степень увлажнения организма.
Но я таки дошел!
В намеченной протоке снега можно сказать, что и не было. Льда, кстати тоже. Потому как смерзшийся наст, с пятью сантиметрами льда – в марте месяце льдом не является. Вода, конечно относительно твердая – но абсолютно ненадежная.
Зайдя на середину этой протоки, поняв, что сегодня сплав моих тестикулов уже можно отнести к подшипниковым сталям – звоню супруге, брутально сказать, что если чо – то Серый знает где меня искать.
Суммировав советы и рекомендации полученные от одного очень известного, и уверен – уважаемого форумчанина, начинаю поиск рыбы. Благо -бурить не сложно, хоть и страшно.
Глубина в месте лова 2,5 – 3,5 метра. Но течка такая, что заготовленная снасть дна, как правило не достигает, а когда достигает, поклевок всё равно не происходит.
Привязываю на одну из удочек самую крупную вольфрамовую мормышку, на которую спокойно ловил в Зольном, чувствую все же ею касание дна, после чего она с постоянно увеличивающейся скоростью начинает уплывать. Фиаско, комрады. Тяжелее мормышек у меня нет. Есть налимьи болды – но не уверен, что сорога их оценит.
Опять же, вспоминая науку опытного зимнее – бельщика, начинаю смещаться в сторону берега, пока в очередной лунке не нахожу приемлемую течку, которую может, пусть и не с первого раза – пробить моя снасть.
Поклевок было три.
И еще один сход. Без поклевки. Просто кто –то повис на крючке, при выматывании удочки – пару раз вяло дернулся и сошел также незаметно как и повис.
Из трех поклевок реализовано 2. Одна на стоячку – на мормышку. Другая на слабую игру.
Соответственно – та, что первая – грамм на 200. Та, что вторая – грамм на 120. За первой причем пришлось нырять, поскольку нижний крючок зацепился за кромку льда.
Дальнейшая рыбалка, включая бурение новых лунок на том же горизонте - рыбы не принесла. Зато, раскисающий наст (под которым мы помним, льда можно сказать и нет) принес ощущение душевной тоски, одиночества и осознание собственной умственной неполноценности.
Это осознание усилилось, когда я, уже хорошо в шестом часу вечера, двинул в сторону машины. Снег на тропе, скрепленный с утра ночным морозом, в конце дня перестал держать вообще – со всеми вытекающими. Сначала я проваливался со словами «ух…», потом «блин!!», - потом пошли слова более описательные, но менее литературные (за них банят), которые сменились сложными идиоматическими, но абсолютно не литературными сочетаниями. Потом закончились и они.
Идя (тут соврал, конечно), правильнее сказать – ползя обратно, я больше всего был озабочен тем, что бы не откусить себе язык, при очередном проваливании в снег. Язык вяло болтался на плече, слегка свешиваясь на спину, выполняя одновременно и функцию термического уравновешивания внутреннего жара и внешнего холода и гигроскопируя влагу из воздуха. Да и, в конце-концов, это просто красиво! Розовый язык здорового цвета без обложений и налета – развивающийся поверх темно-зеленого камуфляжа!
Но чтоб не откусить – приходилось периодически останавливаться и скатав его в валик – принудительно запихивать обратно. Но постепенно и это стало делать все труднее, и при выходе на берег, я уже просто старался на него не наступить.
В Сельпо ближайшей деревни покупаю лимонад. Как щас помню, «Радуга» он назывался. Волшееебный напиток! Скрутив пробку практически с горлышком, я одновременно пил и набирал пин-код на терминале. Полтора литра зашло на одном дыхании, внутри послышалось шипение воды попавшей на каменку. Продавщица, сказала что работает она давно, но ТАКОГО она даже на утро 24 февраля не видела, хотя там, в качестве живой воды вообще выступало пиво.
Вот такая рыбалка в последний день марта.
Отдельное спасибо отморозку за науку))
И это, не ходите, комрады, без пешни уже – она к тому же и в брутальный образ вписывается и выживаемость повышает)
Записан
